Escucha.

Siéntate, tranquila. Cierra los ojos y respira despacio. Este es un viaje extraño. Un viaje sin destino ni duración determinada. Un viaje sin moverte del sitio. No hables, no digas nada, sé que suena raro, pero pronto lo entenderás todo.
Deja la mente en blanco, te prometo que no será fácil y, aviso, puede doler. Busca esa vocecita que hace eco dentro de ti. ¿La oyes? Escúchala, es muy sabia. Va a decirte cosas que no te gustarán, ella no es de regalar los oídos ni decirte lo que quieres oír. No, ella no se anda con chiquitas ni remilgos. Ella es sincera, como deberías ser tú contigo misma.
No pidas ayuda, esto tienes que hacerlo sola. La bofetada de realidad duele, pero aprende de ella, te hará mejor. Haz caso a esa vocecita, la muy jodida suele tener razón, aunque, a veces, sus formas de llamar la atención y hablar no son las más adecuadas, pero qué le vamos a hacer...
Tú atiende, escucha, respira y aprende. No hay forma de suavizar el golpe, pero, creeme, esto evitará golpes más fuertes. Ella te guiará, te ayudará, es ese punto luminoso en medio de la oscuridad, la calma cuando acaba la tempestad. O, quizá sea más correcto decir que ella es la tempestad que precede a la calma, esa que llega después de vislumbrar el camino, cuando ya sabes dónde quieres llegar. Puede que no sepas cómo, puede que el camino sea arduo, que tropieces, que caigas, que te pierdas, pero ahora ya sabes cómo encontrarlo de nuevo. Sólo siéntate, cierra los ojos, respira y escucha.

Volver...

Volver al lugar de ese último abrazo, esas últimas palabras, ese último beso... Hay lugares que siempre tendrán ese aura triste de despedida, de últimas veces. Lugares que despiertan los recuerdos que más duelen, que más pinchan, esos que remueven las cenizas de lo que un día fueron mariposas y llaman a las lágrimas a salir, a rodar libres por las mejillas.
Hay lugares que empapan las pestañas y empañan la mirada, que te hacen volver la vista atrás y pensar en todo lo que pudo pasar, todo lo que pudo ser, todo lo que no fue. Que te hacen buscar los porqués de lo ocurrido, los fallos. Te preguntas qué hiciste mal, si fuiste demasiado... tú.
Hay lugares que remueven cosas, lo remueven todo, como quien rebusca entre las ruinas de un terremoto algo que salvar.
Hay lugares que son catástrofe, desastre, sin supervivientes, en los que sólo se salvan las letras...

Poesía.

Siempre fui de poesía. Desde ese libro de Gloria Fuertes que cogí prestado de la biblioteca del colegio, desde esos poemas marcados en "De todo corazón".
Desde esa rima infantil, fácil, hasta esa métrica compleja de los clásicos.
Siempre fui de esa poesía que nunca supe escribir, de esas métricas, esas clases, esas ¿cómo se llamaba? ¡Bah! Da igual.
Siempre fui de poesía, de esa que sale del alma y no atiende a normas de escritura.
De esa que no sólo se lee, se siente, quizá porque se lea más con el corazón que con la cabeza.
Quizá por eso, siempre fui de poesía.

Lo quiero contigo...

Quiero un baile entre tus brazos, de esos que acaban con los dos desnudos, revoviendo las sábanas. Escribir con mis labios por todo tu cuerpo, no dejar un rincón sin su letra. Leer cada verso de tu piel acariciándola con mis dedos- Y repetir. Releerte.
Quiero una canción de esas que susurras en mis oídos y tocas en la curva de mi espalda. Una de esas danzas malditas en las que acabamos arqueados y temblando. Uno de esos silencios cómodos llenos de respiraciones entrecortadas y latidos acelerados.
Quiero ese descansar en tu pecho después de la batalla entre los cuerpos. Ese aroma a piel y sexo. Quiero esos murmullos, esas caricias, esos dedos tuyos enredados, sin querer, en mi pelo, esas piernas entrelazadas. Quiero ese abrazo adormilado, ese gemido en sueños, ese brazo apretándome más contra tu cuerpo.
Quiero todo. Y lo quiero contigo.